Macha termina son café et jeta le gobelet jetable à la poubelle.
Le sac sous le bras, elle marcha d’un pas assuré jusqu’au passage piéton.
« Quelle matinée merveilleuse ! » pensa-t-elle, joyeuse depuis son réveil.
Et à juste titre : la journée avait commencé particulièrement bien.
Elle s’était levée plus tôt que d’habitude, avait déjà avancé dans son travail et répondu à des messages importants.
La matinée avait été productive, et maintenant elle avait le temps d’aller au salon de beauté.
Peut-être retrouverait-elle ensuite son amie Jénia — elles avaient toujours beaucoup de choses à se raconter.
Et le soir, elle pourrait regarder sa série préférée.
Tout simplement parfait !
Au carrefour, Macha tapait nerveusement le bitume du talon, tout en observant les passants avec un léger sourire.
Devant elle se trouvait un jeune couple, tendrement main dans la main.
Cette image lui provoqua des sentiments partagés : de la tendresse mêlée à une légère tristesse.
Voilà plus d’un an qu’elle n’avait pas été en couple.
Il y avait bien eu un jeune homme, Sacha, avec qui elle avait été en contact quotidien pendant presque un mois, mais il avait disparu sans explication.
Elle avait beaucoup souffert alors, pensant qu’elle l’aimait déjà — ou du moins, elle le croyait, et sentait que c’était réciproque.
Après cette expérience, Macha s’était fermée à toute nouvelle relation.
Peut-être que la bonne personne n’était pas encore apparue, ou peut-être qu’elle pensait encore à Sacha — elle ne savait pas vraiment.
Quand le feu passa au vert, la foule se mit en marche.
Après avoir traversé, Macha se demanda : passer d’abord à la poste ou aller au salon ?
Elle opta pour le coiffeur — peut-être qu’une place s’était libérée et qu’on pourrait la prendre tout de suite.
Et ce fut le cas : la coiffeuse lui demanda de revenir dans une demi-heure. Macha décida donc de tuer le temps dans le parc voisin.
Assise sur un banc, observant les passants, elle remarqua un vieil homme non loin.
Il regardait autour de lui avec inquiétude, un sac de courses dans une main (on y voyait du pain et de la charcuterie), et de l’autre, il s’appuyait au dossier du banc.
Il devait avoir environ quatre-vingts ans, peut-être plus.
Ce qui attira surtout l’attention de Macha, c’était le bouquet de fleurs qu’il tenait avec soin.
Il le réajustait de temps en temps avec la main.
Ce petit geste, si simple, mais si significatif, lui parut touchant — on voit rarement des personnes âgées avec des fleurs.
Il était clair que ce bouquet avait une valeur particulière pour lui.
Soudain, le vieil homme inspira profondément et tenta de faire quelques pas, mais vacilla presque aussitôt, manquant de tomber. Il réussit à se rattraper au banc de justesse.
Macha se leva d’un bond et courut vers lui :
— Bonjour ! Est-ce que ça va ? Je peux vous aider ?
Le vieil homme la regarda avec les larmes aux yeux.
Macha sentit une vague de compassion — sa grand-mère défunte avait ce même regard : rempli de peur, de tristesse et d’impuissance.
Elle comprit immédiatement qu’elle devait l’aider.
Le vieil homme esquissa un timide sourire, et son visage ridé s’illumina complètement.
Sa voix était étonnamment profonde et agréable :
— Oh, ma petite, je me suis surestimé. Je pensais pouvoir le faire, mais cela fait si longtemps que je ne suis pas sorti… Mes jambes ne me portent plus. Je ne sais pas quoi faire maintenant…
Macha lui sourit avec douceur :
— Venez, asseyons-nous un moment pour que vous puissiez reprendre des forces. Je peux vous aider ? — dit-elle en lui tendant la main.
Reconnaissant, le vieil homme la prit avec ses doigts tremblants.
Une fois assis confortablement, Macha s’installa à côté de lui.
L’homme soupira de soulagement et sortit un mouchoir pour essuyer la sueur de son front.
— Je vous suis si reconnaissant, jeune demoiselle. Vous êtes si aimable… De nos jours, c’est rare. Avant, les gens s’entraidaient, maintenant on ne voit que de l’indifférence. Je ne sais pas combien de temps il me reste, mais je ne m’habituerai jamais à tous ces visages froids…
— Vous me rappelez mon petit-fils. Il est tout aussi compatissant que vous, dit le vieil homme.
Macha esquissa un sourire en l’écoutant.
Elle imagina le petit-fils — probablement un garçon avec des lunettes et un pantalon trop court.
Elle avait du mal à voir un jeune homme moderne avec des tatouages et des piercings auprès d’un tel grand-père.
— La jeunesse d’aujourd’hui ne ressemble en rien à notre génération, poursuivit Anatoli Ivanovitch. Nous avons connu tant de choses : la faim, la pénurie, des temps difficiles.
Macha n’avait que vingt-quatre ans, mais elle était différente de ses contemporains.
Elle respectait les aînés, était toujours prête à aider, pensait à l’avenir, suivait les règles de bienséance et s’habillait modestement.
Oui, sa modestie et sa timidité étaient rarement valorisées de nos jours.
— Comment t’appelles-tu, ma fille ? demanda le vieil homme.
— Maria.
— Quel joli prénom ! Et moi, je suis Anatoli Ivanovitch.
Macha rougit légèrement.
— Puis-je vous demander… pour qui sont ces fleurs ?
Le vieil homme regarda tendrement le bouquet.
— Pour ma femme. Elle adore les fleurs, et j’ai toujours essayé de lui faire plaisir, ne serait-ce qu’avec une seule.
Aujourd’hui est un jour spécial — notre anniversaire de mariage. C’est pour cela que je suis allé faire les courses moi-même. Mais ma santé m’a trahi…
Ce jour était le plus important de sa vie — celui où il avait uni son destin à la femme de ses rêves.
Qui sait combien de fois encore il pourrait lui offrir des fleurs à cette date si particulière ?
Macha décida de l’aider — elle ne pouvait pas faire autrement.
Elle se leva avec détermination :
— Je vais vous raccompagner chez vous. Vraiment, je ne suis pas pressée aujourd’hui.
J’adore parler avec vous ! Que tout le monde soit jaloux de mon merveilleux compagnon !
Anatoli Ivanovitch la regarda avec surprise.
Sa dernière phrase le fit même rire, ce qui se transforma en une légère toux.
— Je ne peux pas refuser une si aimable proposition, mademoiselle.
Votre aide m’est réellement précieuse, et ce sera un grand plaisir pour moi de vous accompagner dans cette promenade, qui n’est pas facile pour moi.
Macha le prit par le bras.
Malgré ses protestations, elle prit le sac de courses.
Dans les mains d’Anatoli Ivanovitch, il ne restait plus que le bouquet, et ils commencèrent à marcher lentement, guidés par ses indications.
Il ne se souvenait plus de l’adresse exacte, mais affirmait que la maison n’était pas loin.
Une demi-heure plus tard, ils arrivèrent à destination.
Devant eux se dressait un immeuble moderne de neuf étages.
Macha fut surprise — elle s’attendait à un bâtiment ancien où vivait Anatoli Ivanovitch avec sa femme, qui devait sûrement être inquiète.
Il semblait peu probable qu’un retraité habite un immeuble aussi moderne, mais il entra le code avec assurance et la porte s’ouvrit.
La surprise de Macha grandit encore.
Ils montèrent au sixième étage en ascenseur.
Arrivés devant la bonne porte, le vieil homme appuya fermement sur la sonnette.
Quelques secondes plus tard, on entendit des pas.
Macha s’attendait à voir une gentille grand-mère gronder son mari pour son retard.
Mais au lieu de cela, une voix jeune se fit entendre :
— Grand-père, Dieu merci ! J’étais inquiet !
Comment as-tu pu sortir tout seul ?
Tu sais qu’il aurait pu t’arriver n’importe quoi.
Qu’est-ce que j’aurais fait alors ?
Anatoli Ivanovitch sourit, regarda Macha et dit :
— Ne te fâche pas, mon garçon. Oui, j’ai été imprudent.
Mais cette jeune fille m’a aidé, alors nous avons de la visite.
Le petit-fils regarda dans le couloir et Macha se figea.
C’était Sacha — celui qui était parti mystérieusement.
Celui qu’elle aimait encore et n’avait jamais pu oublier.
Sacha pâlit en la voyant et resta muet, paralysé.
Un silence s’installa, interrompu seulement par le bruit de l’ascenseur qui se refermait.
Macha sursauta.
— Pourquoi restons-nous plantés là comme des statues ? Entrez.
Mes jambes ne me portent plus après cette marche.
J’ai besoin de m’allonger.
Et toi, Sacha, sers du thé à la demoiselle.
Je crois qu’il nous reste de la confiture de framboises.
Je suis sûr qu’elle plaira à Maria, n’est-ce pas, ma petite ?
Sacha regarda son grand-père, puis Macha, et dit :
— Viens, excuse mon comportement.
J’ai oublié les règles de l’hospitalité.
Macha ne put refuser — Anatoli Ivanovitch la regardait avec un sourire si chaleureux et familier, comme si elle était sa propre petite-fille.
Ils entrèrent dans l’appartement.
Macha regarda avec étonnement Sacha s’occuper tendrement de son grand-père.
Il prit les fleurs avec précaution et l’aida à retirer ses chaussures usées.
Le visage du vieil homme s’éclaira lorsque Sacha lui mit des pantoufles douces.
Soutenu par le bras de Sacha, il l’accompagna jusqu’à la chambre.
Macha resta dans le couloir, observant l’intérieur.
Rien n’indiquait qu’un homme âgé vivait là.
Tout était moderne — sans bibelots anciens, ni meubles d’un autre temps, ni tapis.
Il y avait partout des affaires de Sacha — là, ses baskets bleues qu’elle connaissait bien.
Tout était masculin et moderne.
Mais Anatoli Ivanovitch avait parlé de sa femme…
Il n’y avait aucune chaussure féminine.
Tout cela était étrange.
Sacha revint et regarda Macha timidement.
Il semblait fatigué, comme s’il avait besoin de repos.
— Viens à la cuisine, je vois que tu as des questions, proposa-t-il.
Macha enleva ses chaussures et le suivit.
La cuisine aussi avait un style moderne et masculin.
Il manquait les petits détails révélant une présence féminine.
Une bouilloire électrique à commande tactile, un micro-ondes placé trop haut pour un vieil homme.
Seulement deux chaises, bien qu’il y ait de la place pour davantage.
Macha s’assit sur une chaise pendant que Sacha activait le panneau presque invisible de la bouilloire.
Puis il la regarda, et elle vit de la confusion dans ses yeux.
— Je ne m’attendais pas à te voir.
Je ne sais pas quoi dire.
Peut-être que toi, tu pourrais m’expliquer pourquoi on a cessé de se parler ?
On était bien ensemble…
Ou c’était juste mon impression ? s’exclama Macha, émue.
Sacha fronça les sourcils.
— C’est une question difficile.
Je ne peux pas y répondre tout de suite.
C’est une longue histoire.
Macha se fâcha.
— Longue ? Et je ne mérite pas la vérité ?
Très bien, laisse tomber.
Mais dis-moi au moins : où est la femme d’Anatoli Ivanovitch ?
Il a acheté des fleurs, aujourd’hui est un jour spécial.
Pourquoi n’était-elle pas à la maison ?
Sacha se couvrit le visage avec les mains et dit d’une voix étouffée :
— Elle n’est plus là.
Cela fait plus d’un an qu’elle est partie.
Macha eut le souffle coupé.
Elle n’avait aucune idée de l’attachement de Sacha à sa grand-mère.
Elle savait qu’il avait eu une enfance difficile, qu’il avait perdu ses parents dans un accident, mais cette partie de sa vie, il l’avait toujours cachée.
Les yeux de Macha se remplirent de larmes.
Sacha dit doucement :
— Merci de l’avoir ramené chez nous.
Quand il se reposera, je l’emmènerai au cimetière pour déposer les fleurs.
Sacha la regarda fixement, alternant entre ses yeux et ses lèvres, puis sourit :
— J’aimerais que tu viennes avec nous.
Mon grand-père sera aussi content — il n’a jamais appelé quelqu’un « mademoiselle » à part ma grand-mère… et toi.
Il semble que tu lui ressembles.
Macha sourit timidement.
Ils allèrent ensemble au cimetière.
Quand Anatoli Ivanovitch vit la tombe de sa bien-aimée, il redevint triste.
Mais Macha sut le réconforter.
Dès ce jour, Macha leur rendit souvent visite.
Parfois, Sacha et son grand-père venaient aussi chez elle.
Six mois plus tard, Sacha demanda Macha en mariage, et elle accepta.
Elle emménagea avec eux, et depuis, ils vivaient tous les trois ensemble — Sacha, Macha et Anatoli Ivanovitch, qui appelait toujours sa belle-petite-fille « chère demoiselle ».
